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Saïdou Nour Bokoum

Culture

12 mars 2024

Mis à jour : 12 mars 2024

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Voici,

L'effondrement du World Trade, l'attaque du Pentagone à Babylone, and so on ..

Le drapeau américain pendouillait sur les murailles de ses bâtiments, telles ces bandelettes des momies pharaoniques

Je délire..

En deux mille un, Ousmane yettè Ba/Baldé, illuminé par le Mollah Oumar, ce dernier inspiré par la pub "Muhammad speaks", lue dans des autobus de Washington en 1963...

Ramadhane mubarak à ceux qui n'ont rien à manger! Shalom Was-Salam

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Saïdou Nour Bokoum

Culture

8 mars 2024

Mis à jour : 8 mars 2024

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Ors d'une autre vie, comme l'albatros, le cygne, the ravent du never more" d'Allan Edgar Poe, ou du jeune fils de famille qui se laisse embastiller pour le plaisir de rapper,

O frères humains

qui après nous vivez

n'ayer les cuers contre nous

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Saïdou Nour Bokoum

Culture

10 mars 2024

Mis à jour : 11 mars 2024

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J’ai revu la version de « 2001, Odyssée de l’espace » de Stanley Kubrick : exécrable. Quand Kubrick nous fait entendre H.A.L., la version française nous montre un nerf optique et nous parle de .. Carle !

H.AL.est un « personnage » fait de millions de nano-puces bourrées d’AI, (Intelligence Artificielle) ; on ne saurait être certain si elles sont dotées d’émotions ou non.

Plus important, H.A.L. est une prudente voilure de I.BM.Chaque lettre étant celle qui précède la suivante, I précède H, A précède B, L précède M.

Capito ?

C’est un jeune homme du nom de Bilal, « de type maghrébin », (Nos voisins, le bicots-nègres, de Med Hondo), un presque ado, qui, après avoir réparé en moins d'une minute la tour centrale de mon ordinateur, m'avait expliqué cette histoire de H.A.L., masque de fer du géant de "Babylone".

"Je m'appelle Michel", sur un ton un chouia goguenard !

- Et moi "Si je mens !", dixit Françoise Giroux, do you know ha, her, frau,  ?

Kubrick, maestro anglo-américain, réalisateur de chefs-d’œuvre tels que Sentiers de la gloire, Spartacus, Orange mécanique, Docteur Folamour, Barry Lyndon, etc. ! Spectaculaire musique de Strauss Von..

Shalom Wa-Salam.

 

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Saïdou Nour Bokoum

Culture

7 mars 2024

Mis à jour : 10 mars 2024

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Tout s’efface sauf Sa Face, le reste est un spectacle plein de bruit et de fureur..

Kanaan se réveille tôt le matin et reste longtemps à scruter au loin, le pinacle du Mont Chacal d’où s’élèvent toujours les fumerolles. Sa petite compagne dort à poings fermés. Il se demande avec angoisse quand doit passer l’armada de vautours, car depuis que cette parcelle du bout du monde a avalé ses Nomos, les vautours n’ont apparemment plus de raison de faire leur ronde saisonnière.

..Seule la charogne attire la charogne..

Mais étaient-ce seulement ces reliefs avariés de Bandankoro qui donnent tant d’embonpoint à leurs fuseaux ronds ? Et d’où leur vient cette majestueuse envergure quand ils déploient leurs ailes ?

«  Si les vautours ne viennent pas, alors jamais nous ne pourrons aller au Pays de la Grande Eau », songe Kanaan avec tristesse. C’est alors qu’il lui semble entendre le chant 7^e de la douzième clairière, le chant du Grand Retour. Kanaan croit d’abord qu’il rêve ou qu’il est victime d’un mirage sonore. D’ailleurs, n’en croyant pas ses oreilles, il se frotte les yeux, regardant de-ci de-là ; il reporte le regard au loin, dans les réverbérations de la canicule sur le linceul rosâtre qui borde le néant de cette parcelle du bout du monde. Kanaan commence à voir réellement des flaches, des fondrières et bientôt des lacs où flottent lascivement des images familières. Kamina et Kam, étroitement enlacés, leurs corps vaguant parmi les ressacs, se ramassent, se métamorphosent en ondines à qui poussent aussitôt des cornes, comme des méduses se prélassant avec leurs congénères les madrépores. L’écume durcit, se gonfle en jais lisse et moiré.

- Oh c’est beau là-bas, ne peut s’empêcher de s’écrier Kanaan. Mais le murmure des vagues devient des roucoulements proches. Le calao ne peut être loin, quoique Kanaan soit toujours dans les limbes, prêt à disparaître, là-bas, dans la danse des polypes en fête.

Soudain, tout s’efface, ne restent plus que des images figées.

Kanaan revient brusquement à lui, lorsqu’une ombre dansant tout près, par un invisible rideau d’un noir absolu, anéantit le spectacle d’une voix qui s’excuse par avance pour le désappointement qu’elle apporte, avec ce changement à vue de décor.

- Que le Mal annoncé le soit pour qui est allé le chercher, et le Bien partagé par tous, pour un spectacle minable, plein de bruit et de fureur !

Kanaan tressaute, mais reprenant très vite ses esprits, il ne s’étonne même pas de voir cet attirail de l’Enchanteur, qui d’habitude, est nu comme sa parole. L’Enchanteur est affublé de cette espèce de cape de plumes de vautour.

- Salut de fatigue ! Le Grand Masque, Le Coumpo, maître des calaos vous saluent ! Entendez, le danseur votre serviteur, le masque, etc. !

L’Enchanteur grimace, affichant un visage ressemblant à un des ornements de la niche du Hogon. Puis, il fait tournoyer comme une gigantesque limace, la cape de plumes de vautour qu’il porte. Il ouvre la cape, écarte largement les bras pour laisser voir ses hanches où pendent un bissac, un rhombe, une fronde, un fifre beaucoup plus gros que celui de Kanaan, enfin une gourde.

- Je vois, dit Kanaan tout à fait réveillé, que Fatoké vient du Pays de la Grande Eau.

- Ah, tu as bien grandi, le petit calao, depuis que.. mais comment le sais-tu ?

- Je sais que la gourde de Fatoké est pleine d’eau.

- Cesse donc de m’appeler Fatoké, mon nom est Mulumba. Quouandié Mulumba. Il ajoute, tout en se débarrassant de son plumage, « tu as toujours ton bec de calao à ce que je vois. C’est la première fois que je le vois, enfant du Grand Secret ! »

Il part d’un rire sonore qui réveille la petite Eléli qui lance aussitôt,

- J’ai soif, j’ai soif !

L’Enchanteur débouche sa gourde et lui donne à boire. Kanaan aussi boit et l’Enchanteur reprend sa gourde qu’il brandit en trompette. Il boit longuement, laissant dégouliner l’eau sur tout son corps, puis se tourne de côté et oublie ses jeunes compagnons. Il scrute l’horizon, tout en faisant tourner la gourde sur elle-même, comme une quenouille. Parvenu à un obscur terme de sa méditation, il confie à ses jeunes compagnons.

- Ceci est un cercle, il y avait ce qu’il y avait. Tout part et revient à son point de départ.

..Fils de trame, fils de chaine. Qui est le maître du fil de l’écheveau ?..

..« Cette terre était peuplée. Mais nous voilà tous les trois portant le sang de ceux qui sont partis ».

L’Enchanteur s’offre une nouvelle goulée, avant de poursuivre son étrange monologue.

- Nous sommes les trois nœuds de recueillement, gorgés du muntu des autres dont nous avons la terrible garde. C’est un fardeau lourd de l’honneur des gisants, ainsi que de l’honneur d’être les survivants d’un malheur. Mais le malheur qui tue ne s’annonce pas.

Et sans transition, l’Enchanteur demande à Kanaan, sais-tu comment la parole se métamorphose en eau claire ?

- Je me souviens de l’enseignement de Kam, dit prudemment Kanaan.

- Ainsi.

Kanaan sait-il que cet enseignement vient de l’Enchanteur ? Tout en scrutant la perplexité sur le visage de Kanaan, l’Enchanteur sort de son bissac une. Il creuse à l’aide d’une spatule un grand trou dans le sable brûlant et y love la touque dans laquelle il a disposé une espèce de gargoulette d’argile ; il ferme le trou avec le couvercle de la touque et bouche soigneusement le tout avec des plumes et des morceaux d’étoffe. Kanaan et Eléli l’observent en silence. Mais une question taraude Kanaan.

- Qui est mon père, Fatoké ? demande-t-il avec brusquerie.

- La dissipation est une maladie de la croissance. Elle n’est pas très grave quand elle n’est qu’un plant surgi d’un sol innocent. Mais mal soignée, elle devient vénéneuse et pourrit la terre où elle a germé. Cependant, il n’est jamais trop tôt pour un enfant de savoir biner un sol, avant que l’euphorie où s’enrobe l’euphorbe y répande son essence de deuil.

Kanaan réussit à masquer son impatience. L’enseignement de l’Enchanteur ne s’embarrasse pas de paliers, il faut tout comprendre en bloc ou renoncer à le suivre.

- D’accord, dit Kanaan, Mulumba est ton nom, Mulumba Quoandié. « Il faut toujours partir de ce que l’on tient », ajoute Kanaan, bon élève..

- C’est bien, dit l’Enchanteur, voici franchie la première clairière. Il y en a 32.

Eléli ne quitte pas des yeux le bourrelet de sable qui semble fumer et qu’elle caresse de ses petits doigts, se gardant prudemment d’en modifier la rondeur. L’Enchanteur l’observe tout en parlant.

- La question du Père est insensée. Contente-toi de savoir que notre Père à tous est le vainqueur de tous, Boiro le Forgeron. Cela dit, chacun peut se référer au Nomo 7^e, du moins, ceux qui ont vu la nuit dans cette partie du monde.

L’Enchanteur regarde toujours la petite Eléli. Il y a une touche d’ironie dans son regard, une ironie souriante, légère mais vaguement désabusée. Kanaan remarque alors pour la première fois la peau loupée du cou de l’Enchanteur, tout strié de grosses vibices, des cicatrices qui grimacent tel un collier de laisse brisé.

- Sais-tu pourquoi on m’appelle Fatoké ?

- Non, avoue Kanaan.

- Moi non plus. Mais sans doute, est-ce parce qu’en vérité mon nom est Mulumba Quouandié.

Il répète, caressant les deux vocables, « Oui, Mulumba Quouandié ».

L’Enchanteur délaisse encore ses compagnons pour scruter au loin, la pénéplaine de molasse et de latérite brûlées, irradiant, tel un champ épanoui de rosiers et de glycines enflammés.

L’Enchanteur finit par murmurer, « ainsi, nous ne sommes plus que trois, ou deux et demi. Voire deux, si deux moitiés comptent pour l’UN. Et l’UN Lui-même, Qui est-Il ? C’est peut-être bien Lui le Guide Suprême.

Il sourit et son sourire s’épanouit rapidement comme une éruption poudrée qui ruisselle en frissons. Il est soudain soulevé par un fou rire. Il se lève alors, goguenard, lançant des œillades à ses jeunes spectateurs qui, contaminés par la goguette, finissent par lâcher la bonde à leur tour. Ils rient tous les trois à gorge déployée, fous, communiant dans cette gaîté innocente, insouciants de l’incendie qui se propage autour de l’îlot d’ombre qui se rapetisse sous les assauts drus des rayons de midi. La communion se coule subrepticement en catharsis pas tout à fait pure du reste, car la petite chienlit machinée sans fard par l’Enchanteur, est bel et bien truquée. Lui seul sait à quoi rime cette soudaine alacrité. Il vient de guider ses compagnons vers un paysage dont les contours se dessinent sur le visage de Kanaan.

« Qui est le Guide suprême ? » demande Kanaan, inquiet toutefois de relancer l’Enchanteur dans une nouvelle explosion. De fait, celui-ci est déjà revenu à son maintien compliqué où la prestance est étroitement confondue avec la dérision.

-Tu me demandes qui est le Guide suprême ? C’est là une vaste question. Oh, je n’en sais rien après tout. Ou.. Oui, il y a peut-être bien un Guide Suprême qui règne au pays de la Grande Eau où t’appelle d’ailleurs un acte, et ne me demande pas lequel ! Suprême, il l’est, quoiqu’en pense Celui Qui règne là-haut. Quant à savoir vers quel Eden il guide les néophytes de là-bas, je n’en sais rien. Je n’y suis plus ! N’est-ce pas vrai, âme sœur du Nomo 7^e ?

La petite Eléli acquiesce tranquillement en exhibant de blanches quenottes, sans quitter son petit jeu avec le mamelon de sable. Kanaan lui, livre une lutte serrée avec les ramures et les embuches épineuses de la douzième Clairière. Il n’échappe pas à l’Enchanteur que le jeune impétrant qui veut aller plus loin dans la futaie des clairières, se débat en ce moment avec l’œil de l’égarement.

- Le Guide Suprême, reprend l’Enchanteur, qui lors d’un verdict resté sans appel comme tous les décalogues surgis de visions saturnales, est en vérité le maître du Non - certains disent du Nom, d’autres encore du Nombre, enveloppes du MEME où sont mis en enclos autant d’esclaves libres qui le nourrissent de leur latrie, menaçant l’équilibre instauré par le Grand Moniteur. Ainsi, prétend-il avoir tiré du Néant, cette parcelle du bout du monde. Et depuis, c’est le règne sur le Grand nombre.

L’Enchanteur parlant, ne se soucie guère de l’effet de ses paroles sur l’aspirant au secret du grand secret. Elles s’égrainent en versets qui glissent sur les sinuosités du vent qui les emporte dans les entrelacs d’arbres morts, de termitières dispersées par des clairières, sombre fresque que Kanaan cherche vainement à éclaircir. L’Enchanteur poursuit.

- Lors d’un de ces grands rassemblements où tous les Nomos étaient convoqués au Grand Théâtre, appelé aussi le Tombeau des Nomos de la 25^ème heure..

- Ce sont eux qu’on appelle aussi les Zomes ?

« Qui est le maître du fil de l’écheveau ? » demande le Guide Suprême,

« Toi, Ô Guide Bienaimé ! » hurle la foule.

« Qui est le Pâtre de la Grande Marche ? »,

« Toi, Ô Guide illuminé ! »,

« Attila, Hannibal, les Huns, ces hannetons, cette plèbe d’affamés venus de stériles steppes, partout où elle passait, l’herbe ne repoussait plus, ne laissant qu’une glèbe de sel nègre. Gengis Cohn, Kubilaï Cohn et cette Reine des Plaines dites Bowal Siham, ultime crématoire, Shoa des Fins dernières, Akhir Zaman où cuiront tous les quidams, y compris les hérauts et les fléaux d’Amma.. Où sont-ils aujourd’hui ? Zul Carnein-Alexandre le Bi-encorné qui cherchait l’Immortalité et la Grande Eau de La Tranquillité mais qui se laissa boire par les eaux du vain babil et de la petite vertu ? Et cet autre minus qui campa sur cette vaste Place devenue Rouge du sang des vainqueurs cuirassés par une propagande qui voulut défier le temps ! Or, Nous Bougounda 7^ème, Nous Sommes Le Temps, Empereur des roitelets vaincus qui prétendaient régner de la Toundra à la grande Steppe, aussi mortes que Bandangkoro, le royaume du Chacal !

« Et ces Soulakas, Nars, piètres lutteurs, faussaires de classe, fauteurs de razzias, et donc coupables de la Blessure du nom propre rendu fragments, mosaïques, pourpres tapis de castrats-rossignols ou d’eunuques-échansons ! Toute cette viande au service   de viocs hédonistes aux bangalans inutiles trônant sur des harems de djantrats lascives, soumises à une danse de ventres stériles.

Honte à ces fatmas de mes deux Boucs lâchement éblouis, mors aux dents, saillant et souillant d’honorables Nedjma, sublimes et surréalistes, dansant selon une chorégraphie où Nous reconnaisons une topographie idéale pour une agression caractérisée par des faciès de tik tok, type top là ! Héba, eh bien dansez maintenant pour les ours blancs !

..Et Fatoké ou plutôt le Coumpo se livre à une étourdissante chorégraphie où les plumes donnent corps à un vautour lesté d’un muntu,   gerfaut, oiseau de proie, orfraie prête à s’envoler pour de nouveaux forfaits..

L’Enchanteur s’assoit, mais poursuit son revival.

« Et ce petit jules, que cherchait-il après les Wisigoths, les Ostrogoths, les Francs-latins, tous ces Tintins, Lilliputiens, Lutins, tous des Konkomas du Continent en dérive de mon Gondwana natal qu’ils ont cerclé en un immense barracoon, après avoir massacré et enseveli une autre peuplade ? Shoa sur Shoa ! Shoa triangulaire, Shoa strangulaire d’Occident et d’Orient dans le même sac d’horreurs pires que celles de la Boite de Pandore, bissac plus profond que le Tonneau des Danaïdes !

« Voilà, le pâtre des Nomos ne se couche jamais sur cette maudite parcelle du bout du monde où les jours et les nuits sont perpétuels !

Eïa, Eïa !

C’est bientôt le grand retour des vautours

Conduits par l’orfraie royale !

Eïa pour ceux qui n’ont jamais..

Non, ils n’auront jamais ce que

Nous Bougounda 7^ème Nous possédons !

« Qui a bâti la Grande muraille flamboyante ?

C’est toi O Guide Suprême.. »

L’Enchanteur suffocant, paraît revivre une terrible expérience. Kanaan respecte cette émotion fébrile. L’Enchanteur souffle avant de poursuivre.

« Mulumba Quouandié, ce postillon, cette imposture dégurgitée par le Chacal, cet enchanteur des âmes perdues, ce charlatan qui infestait nos contrées de ses litanies bidouillées dans la langue des boucaniers, des pillards de toutes les parcelles du monde, Mulumba, ce parangon du mimétisme de la servitude volontaire, ce cheval de retour des visiteurs du soir qui rampent le jour, chantent la nuit, en empruntant des airs de calao, ce damné, mendiant-errant qui avait voulu se parer du nom du père, errant, perdu dans le labyrinthe de la dissémination, après la chute des étoiles dans le grand Trou du Wagadou de mes deux..euh, de mes dieux natals.. Ouf !  Où commence l’Univers, je ne parle pas de l’Universel des Invertis, je vous demande O Nomos non convertis à la loi du Chacal ?

• Au Monomotapa, notre pays natal, O Bougounda..

«  Sus au fils incestueux du Chacal !   Mulumba, ce renégat, Guide Bienaimé, livre-nous son sang impur ! »

• Nous le livrerons aux charognards, VoPos de  l’océan sans rivages, sans murailles, mer sans fond de sel gelé, où trône Boiro».

« O Empereur Bienaimé, Mulumba, à bas !»  

• Mais Mulumba Quouandié n’est pas seul. Il a égaré même les vautours dans les randons de son pataquès. Oui, Mulumba Quouandié et les vautours seront livrés à des bataillons d’orfraies royales à qui nous avons soufflé le Secret du Grand Secret qui les emportera dans une Odyssée noire, ving mille lieues sous les mers, ténèbres sur ténèbres, où le pâtre des Nomos ne se hasarde jamais ».

L’Enchanteur s’était relevé pour danser. Rompu, il s’affale, murmurant un refrain inaudible. Kanaan cherche une contenance en faisant semblant de murmurer quelques vocables de la langue secrète, en vain. La petite Eléli s’est endormie, ses petits pieds posés sur le bourrelet de sable, la tête dans le giron de Kanaan. Ce dernier, observant de nouveau les marques sur le cou de l’Enchanteur, lui demande,

- Le Hogon, je veux dire le Guide Suprême, c’est lui qui t’a fait ça ? Et pourquoi tu portes ces fers alors que tu peux les enlever quand tu veux ?

- Franchie la treizième clairière, celle de la Servitude volontaire ! Mais à cette vitesse, tu te retrouveras vite, trop vite, aux limites de la 14^e clairière. Oui, continue l’Enchanteur, c’était juste avant qu’on nous rassemble dans l’Arche Primordiale. On t’a déjà parlé de la Chute du Grenier Céleste, comme l’enseignent les Hogon ?

- Oui, et Kanaan ajoute trop vite, il s’est rompu en morceaux de terre céleste agglutinés aux versants de Bandang-du-Haut et de..

Il s’arrête, ayant lu dans le sourire en coin de l’Enchanteur, une invite discrète à ne pas aller plus loin.

- Tisser la nuit c’est tisser le vide. La mémoire, c’est comme l’écheveau. Lorsque la nuit tombe ou qu’il n’y a plus de fil, le tisserand s’arrête, de peur de tisser du vide. Et que dire si le tisserand est aveugle ! Ainsi, il y avait ce qu’il y avait ! Même quand il n’y avait rien. Mais il faut vaille que vaille combler les nœuds de la mémoire en faillite.

Kanaan veut parler, mais d’un geste ample de la main, l’Enchanteur lui signifie que le voyage s’arrête là, au seuil de la treizième clairière. D’ailleurs, il conclut.

- La parole est comme un pagne enroulé autour des reins d’une femme. On peut se contenter de deviner le secret qu’il enroule, on peut l’entrouvrir pour y lorgner le secret entrevu. Mais quand on l’arrache d’un geste vif, le secret s’évanouit dans la révélation brutale de sa totale nudité. Or, quand il n’y a plus de secret, il n’y a plus rien à voir, circulez, puisque le chemin est circulaire ! Je t’accorde toutefois qu’il y a autant de voies de pénétration du secret, qu’il y a d’impétrants. Il y aurait peut-être même, une manière de la chantourner, quoique l’entrée en soit unique et souvent étroite - pas toujours…- les autres issues sont généralement considérées comme de vulgaires exutoires pour diverses humeurs, ceci dit sans mépris pour ceux qui préfèrent entrer par la sortie. J’ai dit ».

Le soleil a définitivement étendu sa draperie pourpre sur le lit de l’horizon. Le crépuscule rampe vers l’ombre à claire-voie de la termitière où l’Enchanteur et ses jeunes compagnons l’accueillent avec le sourire des derniers justes de cette parcelle du bout du monde.

La douve du soleil asséchée, l’averse de flammes qui pleuvaient depuis l’aube s’évapore à présent, épongée par les douces gorges amarante de sable. Le semblant de répit dû à une simple métamorphose des couleurs et des formes, disparaît. Les verges flamboyantes se coulent en moutons exsangues de latérite de cette parcelle du bout du monde fourbie par une interminable transhumance.

L’Enchanteur sort de son bissac une petite spatule, la tient comme s’il voulait immoler le mouton de sable tout proche d’où s’élèvent de petits panaches de vapeurs. Il écarte délicatement les petits pieds d’Eléli et taille doucement le monticule en fins mottons et, toujours avec cérémonie, il gratte les grains de sable jusqu’à ce qu’un son métallique retentisse qui fait sursauter Kanaan. L’Enchanteur tambourine sur le couvercle de la touque pour la dépoussiérer avant de la sortir du trou. Il la dépose doucement et suffisamment loin des mains d’Eléli qui s’était réveillée depuis, s’apprêtant à satisfaire sans délai une urgente envie. L’Enchanteur oublie la casserole et farfouille de nouveau dans son bissac. Un arôme faisandé, légèrement rance, se répand autour de la termitière.

- Voici ! s’écrie l’Enchanteur, la mort elle-même est une double occasion. Elle se consume dans la fête ou dans la veillée funèbre. Ainsi va la vie, furieuses agapes ou cène burlesque dans un incommensurable opéra-bouffe, dont l’étoile chute toujours dans les ténèbres de la fin !

- J’ai faim, dit Eléli.

A suivre

 

(…)

Shalom Was-Salam